Marion Poschmann: Land des dunklen Körpers

Ich bin der Mönch X. auf der Reise nach Matsushima –
So würde ein Nō-Spiel beginnen.
Unter der Mönchsmaske reise ich, Pilger und
Wanderpoet auf den Pfaden der alten Meister
der Dichtkunst. Unruhig, wie Wolken vorüberziehen,
bin ich gen Norden geeilt, sah ich Berge in Schleier gehüllt,
welcher Fuß war der Fuji – ich wußte es nicht.

Schlierenaufnahmen, Rauchfadenbilder,
du siehst wieder deine
Schwarzweißreisen, einst.
Kiefernwald
durch beschlagene Scheiben, entgleitende
Haltepunkte, die einen zubetonierten
Hintergrund nachziehen.

Nebelregale, Reiseregen, du hältst es für Übungswetter,
bei dem du nicht weißt, was du anziehen sollst. Dein
Vergänglichkeitstrainer rät dir zu langen Gewändern,
vollgesogen mit Gräsern und Dämmern.
Sämtliche
Wolkenbänke wollen durchstoßen sein, flüchtiger
Stuck an der Decke des Alls.

Du, Astronaut eines Hallraums
Knackender Plastikverpackungen,
blätterst im Schlaf deines Nebenmannes,
gleitest von einem Wartesaal
in den nächsten,
erinnerst dich an elektronisches
Vogelgezwitscher im Bahnhof, an
Bashōs Grab in Ōtsu:
Mücken!
nur Mücken!

Suche nicht, heißt es, nach Spuren der Alten,
suche das, was die Alten suchten.
Schnell bin ich gereist mit dem Superexpreßzug,
Meilen um Meilen, nur ein Gedanke, schon
komme ich an. So reisen Geister.
(Verlag Suhrkamp 2016)