Einmalig, dieser Caffè, dolce vita wieder mal!
Das ist Rom! Das ist das Leben, weißt du,
so… ach, herrlich!, ach, und weiter so!

Das kalte Licht im Halogencafé
mit Sperrholzwand am Bahnhof Termini,
halb zehn am Abend, unter der Synthetikseide
eines Schlafsacks regt sich was.
Italien, Ankunfts-, Transithalle.

Una Mattina bin ich aufgewacht,
und hab erkannt, wie man den Himmel
frisch bespannt, die Sterne runterholt,
wie zweiundzwanzig, dreiundvierzig in Salò,
ach nein, ach was, um ein, zwei Schatten nur
verrutscht, man sagt, Italien sei nun Binnenland,
e ha trovato l'invasor.

Die aber gibt es noch: die Deutschen, Sandaletten an,
trinken ihren Caffè vor den tausend Brunnen,
so schön gerückt in schwebend ewigen
Gemäuerrestchen, rotverbrannt, umgarnt
von Kellnern, schlechter Stundenlohn,
o partigiano, portarmi via.

In den Himmel fliegen Spielzeugtrümpfe,
ein Plastikbecher konserviert die Schatten
letzter Trinkgelage im Gebüsch und auf
dem Grabbeltisch mahnt noch immer Hand erhoben:
Mussolini. Möwen taumeln überm Säulengang,
wo einst schon Cäsar stürzte, doch wer war Cäsar,
was sind Möwen, was machen sie so fern vom Meer?
Und Nero, Liebes, ist nun wirklich eine Weile her.