Die ganz normale Rush Hour in Diyarbakir, der Millionenstadt im Südosten der Türkei. An der Haltestelle im Stadtteil Ofis fahren die grünen, städtischen Busse in alle Himmelsrichtungen. Auf den ersten Blick wirkt die Szene wie der ganz normale Berufsverkehr einer Großstadt. Nur das hier auch ständig Panzerfahrzeuge und Wasserwerfer auf den Straßen Diyarbakirs unterwegs sind. Spätestens hier bekommt die scheinbare Normalität Risse. Die Stadt wird zwangsverwaltet. Diese Nachricht dominierte Anfang November vergangenen Jahres die Schlagzeilen in der Türkei.

Mit dem türkischen Wort "kayyum" bezeichnet die Regierung die Übernahme der Stadtverwaltungen im gesamten Südosten der Türkei, wo mehrheitlich Kurden leben. Seit fünf Monaten geschieht das auch in Diyarbakır. Jetzt entscheidet Präsident Erdoğans Regierungspartei AKP hier. Bis dahin waren es die gewählten Abgeordneten der linksliberalen HDP. Ihre Mitarbeiter in der Stadtverwaltung werden seit drei Monaten entlassen. Einige, aber nicht alle Stellen werden neu besetzt. Dann aber mit regierungsnahen AKP-Mitgliedern. Eine der wenigen, die ihren Arbeitsplatz noch nicht aufgeben musste, ist Dilxwaz Yilmaz. Sie wirkt ein wenig erschöpft. Ihren richtigen Namen möchte sie nicht nennen, weil auch sie Angst hat, dass sie plötzlich entlassen wird.

Wie die Zwangsverwalter genau agieren, erfolgt für die Stadtangestellte nicht nach einem nachvollziehbarem System. Aber die Konsequenzen sind sichtbar: Das Büro von Dilxwaz Yilmaz ist nur sehr rudimentär eingerichtet. Zwei leere schwarze Schreibtische aus Holz, dahinter jeweils ein schwarzer Bürostuhl, kahle weiße Wände. Wohl fühlt sie sich hier nicht.

Absperrgitter, Wasserwerfer, Leibesvisitation, Taschenkontrolle. Wer das Gebäude der Stadtverwaltung in Diyarbakır betreten möchte, muss mit diesen neuen Maßnahmen rechnen. Die Folgen der Zwangsverwaltung bekommen aber nicht nur Mitarbeiter der Stadtverwaltung zu spüren. Auch Ladenbesitzer sind beeinträchtigt.

Kurdisch ist eigentlich die Alltagssprache der Menschen im Südosten der Türkei. Zumindest für diejenigen, die sich der Assimilationspolitik der AKP-Regierung nicht gebeugt haben. Der Leitspruch dieser Politik "Ein Volk, eine Fahne, ein Land" heißt auch: Eine Sprache. Dementsprechend sieht die Zentralregierung in Ankara es nicht gern, wenn Kurdisch, Aramäisch oder eine andere Minderheitensprache gesprochen und geschrieben wird. Wie sich das jetzt auswirkt, lässt sich im belebten Stadtteil Ofis miterleben.

"Wir müssen irgendwie miteinander klarkommen, damit meine ich, wir müssen einander verstehen", sagt ein eher kleiner, schmaler Mann, der sich später als Cafébesitzer herausstellen wird. Die Worte sind an zwei Männer mittleren Alters gerichtet, die in Zivil gekleidet sind. In der Hand ein schwarzes Klemmbrett, mit einem weißen DIN A-4 Blatt. Viel steht dort nicht drauf, nur eine zweispaltige Tabelle, die bis auf den Namen des Cafés leer ist. Die beiden Beamten sehen sich in den Räumlichkeiten um. An der Wand hängt ein Bücherregal und Texte der kurdischen Dichter Cegerxwin und Melayê Cizîrî. Die kurdischen Gedichte seien nicht verboten, sagen die Beamten. Was sie stört, ist ein Bild, das hinter der Kasse an der Wand hängt: Eine schwarz verhüllte Frau, nur das Gesicht bleibt frei. Sie ist aus Manbij , einer Stadt in Nordsyrien, die im August vergangenen Jahres von Daesh, dem selbst ernannten islamischen Staat befreit wurde. Mit der einen Hand formt sie das Victory-Zeichen, in der anderen hält sie eine Zigarette, an der sie zieht. Das Bild stifte zum rauchen an, monieren die Beamten. Einen Tag später bekommt der Besitzer des Cafés schriftlich mitgeteilt, dass er 5.000 türkische Lira - das sind ungefähr 1.200 Euro- Strafe zahlen muss.

Yunus Demir, der eigentlich anders heißt, hat bis vor kurzem auch für die Stadtverwaltung in Diyarbakir gearbeitet. Als die Zwangsverwaltung vor einigen Monaten begann, ahnte er, dass es bald auch ihn treffen könnte, erzählt er. Und so kam es. Einen Tag nach Neujahr wurde er grund- und fristlos entlassen. Da er damit gerechnet hat, nahm er bereits im Vorhinein einen Kredit auf, suchte passende Räumlichkeiten und eröffnete ein Café.

Er ist zwar kein HDP-Mitglied, unterstützt aber die kurdische Bewegung. Dafür muss man auch nicht erst seine Profile in den Sozialen Netzwerken sichten, ein Blick in das Café reicht. Dort hängt an der Wand ein schwarzes Halstuch mit Bommeln in grün, rot, gelb - den kurdischen Nationalfarben. Das sein jetziger Arbeitsplatz im Café erhalten bleibt, glaubt er, vor allem nach den Besuchen der Beamten nicht.

Die türkische Regierung unter Präsident Erdoğan hat schon vor der Übernahme der Stadtverwaltung das Leben in der südöstlichen Millionenstadt merklich verändert. Vor allem in der Innenstadt gleicht sie mehr und mehr einer bewachten Betonwüste: Große graue Betonwände werden vor Polizeistationen aufgebaut, dahinter zusätzlich Kameras und Maschendrahtzäune. Viele Straßen sind teilweise oder ganz abgesperrt. Weite Teile des Stadtteils Sûr sind nicht zugänglich. Das ist das Ergebnis eines innerstädtischen Häuserkampfes, der im März des vergangenen Jahres ein Ende fand.

Das Altstadtviertel Sûr, das zum UNESCO-Weltkulturerbe gehört, stand monatelang unter Beschuss von Regierungstruppen. Sie vermuteten Anhänger der verbotenen Arbeiterpartei PKK in dem Stadtteil. Die PKK kämpft seit dem Jahr 2000 für einen "Demokratischen Konföderalismus", also einer Selbstverwaltung der Kurden in der Türkei und verübt auch immer wieder Anschläge. Genaue Angaben, wie viele Menschen bei den Kämpfen ums Leben kamen, gibt es nicht, Schätzungen gehen von mehreren hundert Toten aus, darunter nicht nur Soldaten und Militante, sondern auch Zivilisten. 30.000 Anwohner mussten fliehen, heißt es von Menschenrechtsorganisationen. Viele verloren ihr ganzes Hab und Gut, weil ihre Häuser entweder zerstört oder ganz abgerissen wurden während oder nach der Belagerung.

Mahmut Şahin ist in dem Viertel aufgewachsen und zeigt mir den begehbaren Teil von Sûr. Der Boden ist nicht gepflastert und vom Regen aufgeweicht.

Die Häuserfassaden gleichen denen aus den zerstörten Städten Syriens. Einige der Bewohner haben versucht, mit grauen Fugen die Einschusslöcher zu stopfen, erklärt Mahmut Şahin. Je länger wir auf die mit Einschusslöchern übersäten Fassaden blicken, desto wortkarger wird er.

Die meisten der Bewohner Sûrs waren finanziell nicht sonderlich gut aufgestellt. Einige sind in den Bezirk Bağlar gezogen, andere sind wiederum in die Großstädte der Westtürkei, also nach Istanbul oder Ankara ausgewandert. Die bewaffneten Auseinandersetzungen haben aber nicht nur bei den Bewohnern Sûrs Spuren hinterlassen. Sie waren in der ganzen Stadt zu hören.

Journalisten sind im Ausnahmezustand nicht gern gesehen in der Türkei. Schon gar nicht wenn sie aus dem Ausland kommen. Sie gelten als Spione aus dem Westen, die nur dazu da sind, die türkische Realität im Ausland zu verfälschen und die AKP-Regierung zu kritisieren. Das muss jetzt auch Deniz Yücel leidlich erfahren. Der Türkei-Korrespondent der deutschen Zeitung "Die Welt" hatte über den Energieminister und Erdogan-Schwiegersohn Berat Albayrak berichtet und sitzt nun im Gefängnis - wie insgesamt rund 150 Journalisten in der Türkei. Dazu wurden rund 180 Medienanstalten, darunter kurdische Fernsehsender und Zeitungen, verboten. Aber auch auf der anderen Seite des Mikrofons wird es schwieriger. Aus Angst denunziert zu werden, trauen sich viele nicht zu sprechen. Rojda Akyüz, eine Studentin aus Diyarbakir, erklärt sich dennoch bereit mit mir zu reden, unter der Bedingung, dass auch sie nicht mit ihrem bürgerlichen Namen genannt wird. Sie ist groß, trägt lange schwarze Haare und spricht sehr bestimmt.

Gegen dieses klare Freund-Feind-Schema in Diyarbakir lehnt sich derzeit kaum einer auf. In einer Stadt in der überall Panzerfahrzeuge, Wasserwerfer und Polizisten bereit stehen, traut sich kaum einer mehr zu protestieren. Fremde werden kritisch beäugt, über politische Themen spricht man nur im Bekanntenkreis. Die Angst davor, denunziert zu werden, entweder als PKK-Terrorist oder Anhänger der Gülen-Bewegung ist groß. Das sind die beiden Feindeslager – die Präsident Erdogan benennt, um die Zwangsverwaltung und den Ausnahmezustand in der Türkei zu begründen. Seit acht Monaten – seit dem Putschversuch - hält diese Situation nun schon an.

Die Folge: Viele Bürger hier im Südosten der Türkei sind eingeschüchtert, die Arbeitslosigkeit ist gestiegen, durch das Schließen von Medien, Nichtregierungsorganisationen und auch einfachen Kulturvereinen, sagt Rojda Akyüz, eine Anwohnerin, der die Veränderungen in ihrer Stadt Sorge bereiten. Wir sprechen in einem Café, in dem sie sich häufig aufhält und sich zumindest halbwegs sicher fühlt.

Dem pflichtet auch Zîne Kaya bei, die neben der jungen Frau sitzt. Auch sie achtet sehr genau darauf, was sie sagt. Nicht mal in den sozialen Netzwerken traue sie sich offen zu kommunizieren.

Sie trägt ein kariertes Hemd, die braunen Locken hat sie zu einem Zopf zusammen gebunden. Die Landschaftsarchitektin gestikuliert hastig beim Sprechen:

Trotzdem oder besser gesagt, weil den Bewohnern sonst auch nichts anderes übrig bleibt, weicht die bedrückende Stimmung in Diyarbakir immer wieder. Da tauscht der Kellner des Cafés auch schon mal das Tablett gegen die Def, eine Rahmentrommel, ein und unterhält die Gäste. Ein hoffnungsvolles Zeichen in Zeiten, in denen fast täglich HDP-Politiker festgenommen werden und weitere Städte und Bezirke von der Zwangsverwaltung übernommen werden, scherzt Zîne Kaya.